Addormentati spiriti nazionalistici
si destano con torpore
al suono del fischio d'inizio,
porgendo la folta chioma verso la vittoria.

Con gli occhi sgarrati restiamo inchiodati
su d'una sfera di cuoio,
ad osservare le sue ipnotiche traiettorie,
che si evolvono su manto d'erba sintetica.

Restiamo affascinati, incantati, ipnotizzati,
dal suo continuo roteare; un roteare
che a mano a mano lo ammiriamo,
non possiamo più farne a meno di guardarlo.

Triplice fischio. La magia svanisce.
Insieme alla fratellanza che si è avuta in campo.
E tutti quelli ch'erano attorno a noi,
torneranno ad essere estranei,

così come lo spirito nazionalistico,
che ritrovato fino ad un attimo prima,
verrà avvolto nella sua bandiera
e rinchiuso in un ripostiglio.